Стихи о И. А. Бунине

Виктор Панкратов

      Памятник Бунину

Дней окаянных – чёрные тиски…
Ужель всевышним
нам они – простятся?
         Сквер…
         В нём – деревья тянутся распяться…
         И слепота осенняя тоски.
         Россия не готова для суда:
         минувшего ещё живучи стоны
         Никольский храм
         текуче правит звоны
         вдоль улицы Дзержинского сюда.

Пусть каждый платит личные долги.
К чему шептать заспинно и бесстыже:

– Подумать только –
Тридцать лет в Париже…
И пёс приблудно жмётся у ноги.

         Всему своё – в безвременье седом…
         Но истины
          Зернистый вызрел колос.

         История свой прочищает голос.
         Истец на месте
          – Дело – за Судом!
13 октября 1995 г.

Виктор Будаков

       Дом на Дворянской

Большая Дворянская, Старый Бег –
Стоял в два крыла здесь дом.
И поезд поблизости брал разбег,
В какие края влеком?

Ребёнок в губернском былом далеке
И в ласке, и в сказке был.
И плыл пароход по Воронеж-реке,
В какие края он плыл?

Дорога от дома однажды берёт,
В какой уводя туман?
Он мальчик, он отрок, он взрослый бредёт,
Дорожный потёрт чемодан.

В холодную осень в краю полевом
В час поздний его узнай. –
Как будто он ищет родимый дом,
Пришедши в родимый край…
1990

       Вьюга в Татьянин день

В час январский улицей Дворянской
Сани мчат, и ветер гривы рвёт,
И терзая русские пространства,
Вьюга над Воронежем ревёт.

Вечер. Бунин в городе родимом.
Век двадцатый, и седьмой в нём год.
Путь, коли земной он, исходимый,
Белою шрапнелью вьюга бьёт!

И всего лишь городская вьюга,
Деревенской вьюге – не сестра:
Та в дороге, в поле сбросит с круга
И не продержаться до утра.

И коль заметает – так под крыши,
И не отворить глухих ворот,
И по избам гул метели слышит
Запертый метелями народ.

Здесь же фонари видать при вьюге,
Кружево оранжевых огней,
И по счастью, здесь не сбиться с круга,
Хотя вьюга – всё сильней, сильней.

В зале Благородного собранья
Молодых, встречающих – битком!
Зал хвалы. Не то что поле брани.
Вьюга лишь бранится за окном,

Словно в ней предвестие стихии,
Через десять лет когда рванёт –
Занесет его пути в России
И саму Россию заметёт…
1980, 1995

     На родине Бунина

Глухие поля, золотые поля
На родине Бунина.
И тихо вздыхает о чем-то земля
На родине Бунина.

Какой уже год и какой уже век
На родине Бунина
Страдает и верит народ-человек,
Что лучшее – сбудется!

И вера восходит, как отчий завет,
На родине Бунина,
Как тихой зари возвышающий свет
На родине Бунина.

Когда-то мы жили, и снова живем
На родине Бунина,
И зыбко-нечаян, и вечен наш дом
На родине Бунина.
1969, 1995

Галина Умывакина

              У дома Бунина

Ах, окаянный век! – Добро, не в общей яме,
и цел, не разорен младенческий Ваш дом.
А так не все ль равно – в Воронеже, в Майами
иль где там? – повторять: у птицы есть гнездо.

В погибельной стране все та ж старуха косит
и промышляет век все в том же кураже.
А в садике у Вас горит такая осень,
что кажется: октябрь в последний раз уже.

На ладан дышит век, а так же правда колет
глаза, и тот же стыд нам снова души ест.
И что-то там звонят с окрестных колоколен!
И снова не понять – набат иль благовест.

Ах, окаянный век! Отходит – а поди же:
разбойничий замах, крутые номера...
Покойно ли, тепло ль Вам спится под Парижем,
легко ли вспоминать: у зверя есть нора?
22 октября 1991 г.

     В. И. Дмитриева

Славному юбиляру
Ивану Алексеевичу
                           Бунину

из далекого Воронежа, где ночью на улицах воют волки
            и антоновские яблоки продаются возами,
                                                                       сердечный привет.

Зорь весенних красоту,
Грусть осенних увяданий,
Снежных вихрей суету
В зове призрачных рыданий.

Жуть тоскующих ночей
На усадьбах позабытых,
Стук цепей и гарь печей
В сёлах, дымкою повитых,

Пены волн и моря синь
У бойниц седой руины,
Вещий сон немых пустынь
Раскалённой Палестины,

Скучный, серый русский день,
Блески грозные зарницы
И мистическую тень
Над Востоком древней
                        птицы –

Всё воспели Вы, поэт,
На своей волшебной лире…
Дай бог жить Вам много лет
В этом злом и хмуром мире.

Где во мраке бурь и бед
Лишь Поэзия есть Свет!..
Жаль мне, что меня-то нет
На веселом Вашем пире!

Но традициям верна,
Буду в полночь и одна
Юбиляра пить здоровье,
Хоть – увы! – принуждена,
Так как в доме нет вина,
Пить лишь молоко коровье…
1912